Au programme aujourd’hui : retour subjectif sur une
démonstration de composition marrante, jolie et dépaysante qui date de 1997. Le
prolifique et très inégal groupe Ween, projet foutraque des frères pennsylvaniens
éponymes, publia une extraordinaire aventure maritime, l’histoire sibylline d’un
type qui devient pirate par ennui. Sachez que les frérots Ween ont décidé de
faire n’importe quoi, tout et son contraire, avec semble-t-il pour seule ligne
directrice de ne jamais en avoir. S’ils ont publié des choses très mauvaises et
d’autres sans grand intérêt, ils ont également eu des fulgurances de génie
concentré pur jus.
Après la sortie de « 12 Golden Country Greats »,
qui comme son nom l’indique sert plus à faire croire à quelques républicains sudistes
que tout n’est pas perdu pour restaurer l’Amérique de Grand-Papa qu’à vraiment
proposer une œuvre musicale, nos joyeux drilles s’entichent d’un sujet dont la
profondeur insondable nous fascinera toujours : la mer. Pour attirer le
chaland, quoi de mieux qu’un titre un peu dégueu (The Mollusk) et qu’une
pochette odieuse couleur vase qui arriverait à donner le mal de mer au Captain Iglo à
jeun?
Mais « au fond », qu’est-ce que ça pourrait être ?
La musique de la mer c’est quoi ? Des ballades irlandaises ? Des
chants de marins ? De sirène ? De baleine ? La BO de Jack
Sparrow ? Rien de tout ça. Si on peut effectivement retrouver la trace d’une
chanson de marin – la sublime The Blarney Stone qui sent la Guinness et les
embruns – les autres chapitres ne font souvent que reprendre la thématique
maritime pour l’asservir à l’esprit Ween. A l’instar de leur chef d’œuvre de
1994, Chocolate and Cheese, rien ne ressemble à rien. Mais en se forçant un
peu, en grattant légèrement la couche de sel, oui cela devient évident :
tout respire l’iode, l’huile de foie de morue et le bonnet à Cousteau wesh.
Dans cette ode à l’eau salée, on trouve des chansons rapides et marrantes qui
délasseront sans doute les néo mousses briquant le pont, comme I’ll Be Your
Jonny on the Spot, la poétique Waving My Dick in the Wind, ou encore Ocean Man, qui sera
reprise dans le générique de fin de Bob l’Eponge. Ca fleure bon la flibusterie,
le branle-bas de combat et l’abordage sauvage sabre aux dents. Ecumer les sept
mers rhum à la main et cheveux au vent c’est un truc de bonhomme. Mais seul dans son hamac, le pirate assoiffé
de richesses et soumis à la vacuité du désir spinozien découvre inévitablement la
mélancolie d'un amour perdu.
Après avoir quitté sa patrie, qui se rappelle à lui à
travers le doux ragtime british de I’m Dancing in the Show Tonight, (Ah, Ye
Olde England !) la plongée a été rapide dans les tréfonds d’azur, dont les
notes sirupeuses de flûte sur The Mollusk sont une belle allégorie. Mutilated
Lips ferait quant à elle plutôt penser à un intermède brumeux sans vent, coincé au milieu de nulle part avec une carence en sel qui commence à donner le vertige et faire
délirer. Il y a quoi tout au fond ? It’s gonne Be Alright, la quiétude
ultime, où obscurité et limpidité s’associent sublimement. C’est le sommet –
enfin l’abysse dans ce cas précis – du disque. Les percussions se propagent à travers les flots, scandant une mélodie impeccable accompagnée de coulées d'arpèges. La délicate Cold Blows the Wind
tient également son rôle nostalgique : notre boucanier se demande s’il n’a
pas rejeté un enfermement pour en accepter un autre, Dieu que ce navire est
petit !
Il y a les îles certes. Des envies d’ailleurs grandiloquentes
comme dans Buckingham Green, bel hymne pour une colonie hispanique ou un comptoir
portugais où l’on hume les épices, se détend à l’ombre d’un palmier en ne
songeant plus à rien. Les pirates ne sont-ils pas des proto-punks riches ?
L’oisiveté est nettement visible sur
Pink Eye (On My Leg) où elle confine à la folie, si l’on en croit les
aboiements de chien et les « vocalises » infâmes du chanteur. Le
disque s’achève sur la David Bowiesque/Gilmouresque She Wanted to Leave,
chanson grandiose qui laisse ouvert un vaste champ de possibilités devant soi,
mais qui ne laisse cependant aucune place à l’éventualité d’un retour au
bercail. Des bribes du ragtime des vertes terres natales résonnent encore dans
la brise (2 :55), mais elles sont lointaines et terriblement déformées… C’était
quoi déjà ?
Ecoute intégrale du disque :
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